ENTRE TANTAS

ser vacío

No se puede elegir torcer un pensamiento, cuando la vida se dobla como un texto, da vuelta un signo. Es blanco. O juega a que la muerte se equivoca de puerta.

Somos seres extraños

 Basta alguna mentira 
para tomar rehenes:
la otra cara del rostro, 
o la cruz de la suerte.

Fundamos sin saber, dos visiones del mundo
Aquél inhabitable
por omisión u olvido,
y éste abandonado que nos acoge y calla.
Sé que alguien estuvo
y rozó nuestras llagas
siento las manos frescas 
en su sombra magnífica.


Inscripciones de piedra,


Huracán de la voz
agenda este misterio

en tu  hoja de tiempo.
Bòrrame del olvido

escribe el calendario.
Ríe en horas precisas,
guarda el pacto.










Instante/instinto

Arráncame los meses
desnuda  mis semanas
dame una hora mínima
un soplo de tu aliento.
Amor
Deseo
Nudo
Es un mapa complejo.









ceremonia
Mejor mujer, 
avanza
por la curva del celo
abre la piel espléndida
la mirada de sueño.
Híncate ante la lluvia 
no respondas.
 Agazapada, 
espera, 
animal de memoria.

PARA REGRESAR

Y te irás volándome los ojos, con la última onda  de tu voz,
 proyectando en mi ser la llamada inaudible, desde mi corazón al tuyo, tan lejano.
Es posible.
Lo extraño siempre acontece, al final, en la pérdida, cuando podés diferenciar el placer de su objeto. Así es ahora, hay una cuerda rota en el viento, una mirada rasgando el horizonte, queriendo penetrar en el crepúsculo, y traerte a la vida, huérfana. A veces se enloquece suspendida, en cualquier imagen, se bebe la pasión - en la fuente semántica -  se aprende a ver vacío, desde cualquier pantalla.  Tu  imaginación, se vuelve tiranía, te empuja en la incongruencia.  Hubo un instante que no se repetirá, ni en su eterno retorno. Me gustaría dejar abiertas las puertas del espíritu, para llenar de chispas esos rincones tan aburridos. Y dejar de mirar esta pequeña ventana. 
Ves, hace mucho tiempo que estoy aquí, cada palabra que digo la devoras, pero no hay algo nuevo a la orilla del sol, tu existir  también fue vanidad. Oscura, azul, hermética, no quiero ser pureza  ni que me adornen  con palabras estúpidas. Sólo fui capaz de escribir para ti, y gastaste todas mis letras. Vendrás un día, trayéndome  los ojos, y yo te haré escuchar el canto de sirena en mis mares internos.

ESTADOS

DESPERTAR

 Fiel a ti misma 

 respirando palabras

"la meta del deseo no es el amor

es su eterno comienzo"

A un paso del olvido

evasivo, como el mejor ensueño

bordea el límite:

no viaje/no huida

insoportable y pleno

filos en la discordia

o realidad desesperada.

PENSAR

24horas en voces azules
Legiones de noches vienen a ti, 

vuelven portando pieles 

cacería y trofeo en madrugadas.

Vírgenes olvidadas.

acarician las notas

en manos transparentes.

limpian el rastro de todos los amantes


SER.
Dije tanto, hasta el absurdo
el grito que no es mío
que no engaña
la lengua reversible
la que mata.
Astuta.
                      Confronto
            entre mis sueños
la verdad efímera
con tu razón más cruel. 

EN TIEMPO REAL

Ráfaga y sueño, atrapa y suelta el presente. 
No merezco tener sus secretos. Despierto.
 Lo he perdido todo,  porque nada era mío.
o tal vez, sí (este mundo deshecho).
Guardiana de sus ruinas, creo en lo que ignoro. 
Extraña como un poema dirigido al ausente.
 Lo nunca poseído/deseo de muchos/consuelo de pocos.
 "Esa felicidad es absurda y posible".
Digo que sí, y sos la noche, bestial, hambrienta...
corazón, 
mujer-en-trampa-verbos.
 Y viene con la lluvia tu rayo,
repta mi espalda, serpiente de sol, 

corre en la  luz  -esperma de tiempo-
Tu música, sabe
-Digitar el deseo 
-Penetrar con los signos
-Dominar lo salvaje.
-Morder lo real de la lengua
-Portar el fuego. 

FALTA POÉTICA

"No sabría decir el vuelo del silencio/pero escucho a las aves buscando en mí, alimento"

SONIA

SÉ,

de algún poema 

te conozco,manicomio de voces.

Y ya no quiero hablar de lo imposible:

visión de espalda que no duerme.

SÍ,

cuando descubre el cuerpo-pesadilla.

sí, cuando la Letra
 arrasa 

en ojos
la existencia.

 Entonces

Hazme volar los cuervos del cadáver, 

(las manos que crían aves).

viajame en  Altiplanos

la piel en geografías.

CLAVO

 tus palabras en mi visión de espaldas 

"¿Quién vive dentro de nosotros?"

-Espíritu sin aire-

-"¿ Quién muere en la escritura donde faltas?"

ES

Corona de espinas la poesía:

este truco de "tantos"

-disimula el terror

prostituida en aplausos-                               CUANDO

Olvida los verbos del misterio
y se lava las manos. 

miente en flores y pájaros.
Lo que falta es poesía

en tanto juego falso.